ACAMPAMENTO

Elaine tinha ... anos e era bandeirante. Detestava sua Guia. É o nome que ganham as meninas mais experientes. Teresa marchava melhor, esquentava a comida melhor, até sujava os pés de barro melhor. E Teresa parecia marcá-la, estava sempre ao lado, seu cadarço está solto, essas salsichas estão frias.

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Serra do cipó, dez da noite. Elaine viu o nariz bronzeado de Teresa aparecer na entrada de sua barraca. Era para duas mas a outra menina faltara. Torceu o nariz. Teresa trazia sacola de pano. Fechou a entrada atrás, aboletou-se sem convite.

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Abriu a sacola. Três latinhas de Brahma suavam.

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- Isso é contra as regras – disse Elaine.

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- E a gente deve ser certinha sempre?

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No primeiro gole eram quase inimigas. No fim da primeira lata sorriam uma à outra e no meio da terceira davam gargalhada para discurso de ministro.

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- Tenho te enchido, não? – disse Teresa.

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- Tem sim. Você é um saco.

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E riram, amigas desde o nascimento.

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- Desculpa, não queria nada disso.

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E Elaine sentiu os lábios da recém-amiga no interior da coxa. O mundo girou. Teresa beijou um par de vezes a coxa esquerda da amiga. Antes que pudesse pensar as mãos de Elaine acariciaram os cabelos pretões da outra. Teresa recitava Desculpa, desculpa e beijava. Elaine sentiu os dedos da amiga forçando as tiras da calcinha branca para baixo. Relaxou, deitou-se, entregou-se à Brahma e às desculpas da amiga.